Утром оказалось, что мой мозг намного коварнее, чем я думала.
10:00. Я проснулась. Мозг:"неет, будильник заведён на 10:10, спи дальше".
10:30. Будильник и телефон надрываются хором уже 20 минут. Мозг: "ты дура. Сегодня воскресенье. Библиотека не работает. Спи дальше."
Я беспрекословно подчинилась мозгу и вернулась к увлекательному киносеансу. Мой мозг опять показывал мне во сне какой-то психоделический экшн.
В 13:45 я окончательно проснулась, включила компьютер и осознала, что сегодня, оказывается, среда. Просто вчера у меня был экзамен, после которого я радовалась жизни и веселилась, а экзамен у следующей группы в расписании стоит только завтра. И почему-то я искренне верила, что это именно потому, что вчера была суббота.
В 14:00 я выяснила, что нам наконец-то дали горячую воду. Горячая вода определённо лучше библиотеки. Здесь даже выбор не стоял.
С библиотекой отношения не сложились. А чёрт с ним, сегодня же воскресенье.
А потом были странные диалоги про религию, мифологию и предназначение человека с малолетней диминой сестрой,
а потом мы бурно отмечали день рождения Пушкина.
_________________________________________
Собственно, про Пушкина.
После сложных арифметических подсчётов я выяснила, что сегодня ему 213 лет. Замечательная дата. В честь неё, собственно, в никому не известном букинистическом магазине собралась очень уютная толпа.
Маленький подвальчик где-то около улицы с романтичным названием "Красный переулок". Сразу почему-то вспоминается Маяковский и Витя Постовалов, который, выпятив вперёд своё пузо с леопардовым галстуком, громко декламировал: "Через час! отсюда! в чистый переулок! вытечет по человеку! ваш обрюзгший жир!"… Но я сейчас не про него.
Есть здесь что-то булгаковское. Чтобы найти этот подвал, нужно очень чётко понимать, что ты ищешь. Я бы никогда не нашла этот магазин и до сих пор не понимаю, как ему с таким месторасположением удаётся окупать хотя бы аренду. Тем не менее, он существует.
Подвальная комната, прежде чем зайти в которую, нужно пройти через секонд-хенд с очень оригинальной одеждой. Полуразобранное и преобразованное в прилавок фортепиано у входа. Стеллажи со старыми книгами. Русская классика, зарубежная литература, поэзия… Приятный полумрак, только пара светильников в разных углах. Портрет Гагарина на стене, карта старого Санкт-Петербурга. Небольшой стол с самоваром и зелёными квадратными бутылками из неровного стекла, в них, по всей видимости, вино. Вдоль стен стоят стулья и кресла, мы находим себе место и садимся.
Лица вокруг полузнакомые. Это как раз те люди, которых можно встретить на всех "неформатных" встречах этого города, круг избранных. Бородатый дядька-веган, у которого я вроде как-то даже брала интервью, сидит на полу слева от моей ноги. Девушка с татуированным хной запястьем. Арсений с его вечной кудрявой причёской и худенькой девушкой, имя которой я так и не запомнила. Девушка с короткой стрижкой, которую я вроде бы видела в нашем вузе. Юноша, явно из организаторов - он чувствует себя как дома в то время как остальные жмутся по стенкам. Он заканчивал мою школу, когда я была намного моложе, чем сейчас, но мы не знакомы.
Кто-то из организаторов приносит разномастные чашки и бокалы. Здесь и кружки с мишками, и фужеры, и фарфоровые чашки - видимо, всё, что собрали по собственным кухням. Разливают вино из тех самых старинных стеклянных бутылок. Мне достаётся гранёный стакан в железнодорожном подстаканнике из металла с рисунком, в таких проводницы чай приносят. Самое то. Вино красное, явно не самое дорогое, но приятное на вкус.
Мы просто сидим и общаемся, каждый в своей кучке. Неожиданно кто-то начинает читать стихи. Что-то из нецензурных стишков молодого Пушкина, с пошлыми намёками, но остроумно. Здесь нет правил выступлений, нет аплодисментов, нет сцены. Организаторы, слившись с толпой и став обыкновенными посетителями, спонтанно начинают кто прямо с места, кто расхаживая по подвалу, декламировать стихи, читать произведения по ролям, вступать друг с другом в диалог и смеяться. Как только кто-то начинает читать, мгновенно становится тихо, но в промежутках люди непринуждённо разговаривают каждый о своём, как будто так и должно, как будто это что-то естественное - когда люди ни с того ни с сего читают в баре стихи. Как будто так было всегда.
Даже яблоки на этом столе неимоверно вкусные.
Здесь во всём и в каждом есть что-то особенное.
___________________________________________
Не про Пушкина
После прогулки по городу стало окончательно ясно, что сегодня воскресенье.
Я отдала сегодня всё, что было железного в кошельке, уличным музыкантам. Сначала бабушка с мандолиной, та самая. Она уже сколько лет сидит на Вайнера и лихо играет какие-то испанские мотивы.
Через несколько метров мы увидели толпу. В центре толпы стояли два негра с хриплыми колонками, барабанами и пультом. Один из них переключал музыку явно с целью что-то найти. Толпа ждала, образовав очень чёткий прямоугольник. В центре фигуры лихо отплясывал русский алкоголик в адидасе и кроссовках. Его не смущала толпа, он с неповторимой экспрессией и мимикой просто двигался в такт, изгибаясь и выкидывая ноги так, как будто только что перезагрузили матрицу, а агенты Смита гонятся за ним по пятам.
Негр наконец-то нашёл, что искал. Из булькающих немного колонок послышались до боли знакомые абсолютно всем ноты. Надежда Кадышева)) Негр на ломаном русском очаровательно кричал "Микрафона свабодна! Широка река! Микрафона свабодна! Широка река!" После нескольких неудачных попыток вытащить исполнителей из толпы он запел сам.
Пастучалась в доооууоом! Ай незваннайаааа! Вот ана любоооуооовь! Окайаннайааааа!"
Под танцевальное сопровождение алкоголика то было совершенно бесподобно. Я просто не могла не дать им денег)) Мы думали, поделятся ли исполнители с алкоголиком выручкой, но, судя по всему, он работал за идею))
Спустя несколько минут был встречен ещё один небезызвестный персонаж.
Лютнист.
Это уже городская легенда, говорить о нём довольно трудно) Пожилой уже, бомжеватого вида "музыкант" ходит по городу с грифом от гитары, приколоченным к доске, струны там тоже специфическим образом натянуты, чтобы извлечь звук, он бьёт по ним железным прутом.
Раньше он пел нам это
Сегодня он приоделся ( хотя, говорят, на дне города его видели в БЕЛОМ КОСТЮМЕ) и исполнил нам очень нестерильные частушки. Но с неизменным припевом по "голубёнка белого". На лютниста ушли последние деньги. Бесплатно он не поёт. Только с предоплатой.
________________________________________
Это определённо воскресенье. Календари врут.
4